prologo - capitulo 1

PRÓLOGO
FUMAÇA E DIAMANTES
A formidável estrutura em vidro e aço se elevava na posição da Front Street como
uma agulha perfurando o céu. Havia nele 57 andares do Metrópole. A mais cara torre de
condomínio no novo centro de Manhattan. O andar da cobertura, o qüinquagésimo
sétimo, tinha o mais luxuoso apartamento de todos: a cobertura do Metrópole, uma obra
de arte projetada em liso preto e branco. Muito novo para se encontrada alguma poeira
ainda, os pisos de mármore limpos refletiam de volta as estrelas visíveis através do
enorme piso para as janelas no teto. O vidro da janela era perfeitamente translúcido,
providenciando uma completa ilusão de que lá não havia nada além do expectador e da
visão que tinha sido conhecida por induzir vertigem mesmo naqueles sem medo de altura.
Ao longe e abaixo corria a faixa prateada do East River, envolvida por brilhantes
pontes, coberto por barcos tão pequenos quanto pontículos, dividindo as margens de luz
brilhante que eram Manhattan e Brooklyn, em ambos os lados. Em uma noite clara a
iluminada a Estátua da Liberdade era apenas visível ao sul, mas havia neblina esta noite, e
a Ilha da Liberdade estava escondida por trás de um banco de névoa branca.
Apesar da vista espetacular, o homem em pé em frente à janela não parecia
particularmente impressionado com aquilo. Havia ali um cenho estreito, a face
contemplativa enquanto ele se virava para longe do vidro e caminhava através do piso, os
saltos de suas botas ecoando contra o chão de mármore. “Você ainda não aprontou?” Ele
exigiu, passando uma mão através de seus cabelos salpicados de branco. “Nós estamos
aqui há quase uma hora.”
O menino ajoelhado no chão olhou acima para ele, nervoso e petulante. “Isso é
mármore, É mais sólido do que eu pensei. Isso está dificultando o desenho do
pentagrama”.
“Então esqueça o pentagrama.” De perto era fácil de ver que apesar de seu cabelo
branco, o homem não era velho. Seu rosto era grave, mas sem linhas, olhos claros e
sólidos.
O rapaz engoliu com dificuldade e as membranosas asas pretas salientes dos ossos
de seus ombros estreitos (ele tinha cortado fendas na parte detrás de sua jaqueta
grosseira para acomodá-las) batiam nervosamente. "O pentagrama é uma parte
necessária em qualquer ritual de elevar um demônio. Você sabe disso, senhor. Sem ele..."
"Não estamos protegidos. Eu sei disso, jovem Elias. Mas vá logo com isso. Eu
conheço bruxos que poderiam levantar um demônio, conversar com ele, e enviá-lo de
volta para o inferno o tempo que você leva para desenhar metade de uma estrela de cinco
pontas."
O rapaz não disse nada, só atacou o mármore novamente, desta vez com uma
urgência renovada. Suor gotejava de sua testa e ele empurrou o cabelo para trás com
uma mão cujos dedos estavam conectados com delicadas membranas como teias de
aranha. "Pronto", ele disse, finalmente, sentado atrás de seus calcanhares com um
suspiro. "Está feito."
"Bom". O homem pareceu satisfeito. "Vamos começar."
"Meu dinheiro..."
"Eu te disse. Você receberá seu dinheiro depois que eu falar com Agramon, e não
antes."
Elias ficou em seus pés e encolheu os ombros tirando sua jaqueta. Apesar dos
buracos que ele cortou nela, aquilo ainda comprimia suas asas desconfortavelmente;
libertas, elas se esticaram e se expandiram, lançando uma brisa através da sala não
ventilada. As asas eram das cores de uma mancha de petróleo: negro tracejado com um
arco-íris de cores vertiginosas. O homem olhou para longe dele, como se as asas
irritassem ele, mas Elias pareceu não notar. Ele começou a circular o pentagrama que ele
tinha desenhado, o circulando em sentido anti-horário e cantando em uma língua
demoníaca que soava como o crepitar das chamas.
Com um som como o ar sendo sugado de um pneu, o esboço as linhas de fora do
pentagrama de repente estouraram em chamas. As dúzias de janelas enormes lançaram
de volta uma dúzia refletidas de estrelas de cinco pontas em combustão.
Algo estava se movendo no interior do pentagrama, algo sem forma e negro. Elias
estava cantando mais rapidamente agora, elevando suas mãos tecidas, traçando delicados
contornos no ar com seus dedos. Onde ele passava, um fogo azul crepitava. O homem
não podia falar Chthoniano, a língua do bruxo, com fluência, mas ele reconhecia o
suficiente para entender as palavras de Elias no repetido canto: Agramon, eu chamo a ti.
Fora dos espaços entre os mundos, eu chamo a ti.
O homem deslizou uma mão em seu bolso. Algo duro, frio e metálico encontrou o
toque de seus dedos. Ele sorriu.
Elias tinha parado de andar. Ele estava em pé na frente do pentagrama agora, a sua
voz subindo e descendo em um canto estável, o fogo azul crepitava em torno dele como
relâmpagos. De repente um rasto de fumo negro subiu no interior do pentagrama, ele
espiralou acima, espalhando e solidificando. Dois olhos seguros na sombra como jóias
capturadas em uma teia de aranha.
"Quem é que me chamou aqui através dos mundos?" Agramon exigiu em uma voz
como vidro estilhaçando. "Quem me invocou?"
"Agramon", o bruxo disse. "Eu sou o bruxo Elias. Eu sou quem tem invocado você."
Por um instante houve silêncio. Então o demônio riu, se fumaça pudesse rir. O riso
em si era cáustico como ácido. "Bruxo tolo," Agramon sibilou. "Garoto tolo."
"Você é quem é um tolo, se você acha que pode me ameaçar", Elias disse, mas a sua
voz tremeu como suas asas. "Você vai ser um prisioneiro do pentagrama, Agramon, até
que eu te liberte."
"Eu vou?" A fumaça subiu frente, formando e se reformando. Um ramo tomou a
forma de uma mão humana e acertou a borda do pentagrama incendiado que o continha.
Então, com uma ondulação, a fumaça se agitou passando a ponta da estrela, fluindo
acima da borda como uma onda arrombando uma barreira. As chamas falhavam e
morriam enquanto Elias, gritando, tropeçava para trás. Ele estava cantando agora, em um
rápido Chthoniano, encantos de contenção e expulsão. Nada aconteceu, a massa de
fumaça negra entrou inexoravelmente, e agora ela estava começando a tomar alguma
forma, uma deformada, enorme, forma horrível, seus olhos brilhando alterando,
arredondados do tamanho de pires, derramando uma luz horrível.
O homem assistiu com impassível interesse enquanto Elias gritava novamente e se
virava para correr. Ele nunca chegou à porta. Agramon ondulou à frente, a sua massa
escura estraçalhando abaixo e acima do bruxo como uma coberta de ebulição negra. Elias
lutou fracamente por um momento sob o ataque, e então ficou imóvel.
A forma negra se retirou, deixando o bruxo deitado contorcido sobre o piso de
mármore.
"Eu espero", disse o homem, que havia tirado o objeto frio de metal fora de seu
bolso e brincava com ele futilmente, “que você não tenha feito nada para ele que o irá
tornar inútil para mim. Preciso de seu sangue, sabia."
Agramon se virou, um pilar negro com mortais olhos de diamante. Eles se fixaram no
homem no terno caro, sua estreita e impassível face, as Marcas negras cobrindo a sua
pele, e o objeto brilhante em sua mão. "Você pagou a criança bruxa para me invocar? E
você não disse a ele o que eu podia fazer?"
"Você adivinhou corretamente," disse o homem.
Agramon falou com invejosa admiração. "Isso foi inteligente."
O homem deu um passo em direção ao demônio. "Eu sou muito inteligente. E
também eu sou seu mestre agora. Eu seguro a Taça Mortal. Você tem que me obedecer,
ou enfrentar as conseqüências."
O demônio ficou silencioso por um momento. Em seguida, ele se inclinou para o
chão, em uma imitação de obediência - o mais próximo que uma criatura com o corpo não
real poderia vir para ajoelhar. "Estou ao seu serviço, meu senhor...?"
A frase terminou educadamente, com uma pergunta.
O homem sorriu. "Você pode me chamar de Valentine".


1 - A flecha de Valentine
PARTE UM
“Você ainda está bravo?”
Alec, se encostando contra a parede do elevador, olhou através do pequeno espaço
para Jace. “Eu não estou com raiva.”
“Ah, sim, você está.” Jace gesticulou acusadoramente para seu meio-irmão, então
gemeu enquanto a dor acertava acima de seu braço. Cada parte dele doía desde a queda
que ele teve naquela tarde quando ele tinha se deixado cair de três andares através da
madeira apodrecida e sobre uma pilha de metais. Até seus dedos estavam machucados.
Alec, que tinha recentemente colocado de lado as muletas que ele tinha utilizado depois
de sua luta com o Abbadon, não parecia muito melhor do que Jace sentia. Suas roupas
estavam cobertas com lama e seu cabelo pendurado escorrido, em suadas tiras. Havia um
longo corte do lado de sua bochecha.
“Eu não estou,” Alec disse, através de seus dentes. “Só porque você disse que
dragões demônios estavam extintos...”
“Eu disse a maioria extinta.”
Alec mostrou um dedo em direção a ele. “Maioria extinta,” ele disse, sua voz
tremendo com raiva, “é NÃO O SUFICIENTE EXTINTA”.
“Tô vendo,” Jace disse. “Eu terei que mudar a definição no livro de textos de
demonologia o ‘quase extinto’ para ‘não extinto o suficiente para Alec. Ele prefere seus
monstros realmente, realmente extintos.’ Isso vai te fazer feliz?”
“Meninos, meninos,” Isabelle disse, que estava examinando o seu rosto na parede
espelhada do elevador. “Não briguem.” Ela se virou se afastando do vidro com um sorriso
luminoso. “Tudo bem, isso foi só um pouco mais de ação do que nós esperávamos, mas
eu acho que foi divertido.”
Alec olhou para ela e balançou a cabeça. "Como é que você consegue nunca ter
lama em você?"
Isabelle encolheu os ombros filosoficamente. "Eu sou pura de coração. Isso repele a
sujeira."
Jace aspirou tão alto que ela se virou para ele com uma carranca. Ele balançou seus
dedos untados de lama para ela. Suas unhas eram arcos negros. "Imundo por dentro e
por fora."
Isabelle estava prestes a responder quando o elevador aterrissou em uma parada
com o som do freio chiando. "Está na hora de consertar esta coisa", ela disse, puxando a
porta para abrir. Jace a seguiu pela entrada, já se preparando para despir sua armadura e
armas e ir para uma ducha quente. Ele tinha convencido seus meio-irmãos a caçarem com
ele, apesar do fato de que nenhum deles estava inteiramente confortável em sair por
conta própria agora que Hodge que não estava lá para lhes dar instruções. Mas Jace tinha
precisado do esquecimento da luta, a atenção da dificuldade de matar, e a distração das
lesões. E sabendo que ele precisava disso, eles tinham ido com ele, rastejando através dos
desertos e imundos túneis do metrô até eles encontrarem o demônio Dragonidae e
matado ele. Os três trabalharam em conjunto em perfeito uníssono, do jeito que sempre
fizeram. Como família.
Ele abriu seu casaco e o lançou em um dos ganchos pendurados na parede. Alec
estava sentado no banco de madeira ao lado dele, chutando suas botas cobertas de lama.
Ele estava zumbindo desafinado sob a sua respiração, deixando Jace saber que ele não
estava chateado. Isabelle estava puxando os grampos para fora de seu longo cabelo
escuro, permitindo que ele caísse em torno dela. "Eu estou com fome agora", ela disse.
"Eu queria que mamãe estivesse aqui para cozinhar para nós alguma coisa".
"É melhor que ela não esteja", disse Jace, desafivelando seu cinto de armas. "Ela já
estaria gritando por causa dos tapetes."
“Você está certo sobre isso,” disse uma voz fria, e Jace girou ao redor, suas mãos
ainda em seu cinto, e viu Maryse Lightwood, seus braços cruzados, de pé na porta de
entrada. Ela usava um rígido blazer preto de viagem e seu cabelo, preto como de Isabelle,
estava preso atrás em uma fita grossa que prendia ele até a metade de suas costas. Seus
olhos, de um azul glacial, varreram sobre os três como um holofote de inspeção.
“Mãe!” Isabelle, recobrando sua compostura, correu para sua mãe para um abraço.
Alec ficou sob seus pés e se juntou a eles, tentando esconder o fato de que ele ainda
estava mancando.
Jace ficou onde ele estava. Havia alguma coisa nos olhos de Maryse quando ela o
encarou que tinha congelado ele no lugar. O que ele tinha dito era tão mal assim? Aquela
piada sobre a obsessão dela com os antigos tapetes o tempo todo...
“Onde está papai?” Isabelle perguntou, se afastando de sua mãe. “E Max?”
Então houve uma imperceptível pausa. Em seguida Maryse disse, “Max está em seu
quarto. E seu pai, infelizmente, ainda está em Alicante. Havia alguns negócios lá que
requeriam sua atenção.”
Alec, geralmente mais sensitivo a temperamentos do que sua irmã, pareceu hesitar.
“Há algo de errado?”
“Eu poderia perguntar a você isso.” O tom de sua mãe era seco. “Você está
mancando?”
Alec era um terrível mentiroso. Isabelle interferiu por ele, facilmente: “Nós
estávamos correndo atrás de um demônio Dragronidae nos túneis do metro. Mas não foi
nada.”
“E eu suponho que o Grande Demônio que vocês lutaram na semana passada, não
foi nada também?”
Mesmo Isabelle ficou em silêncio com aquilo. Ela olhou para Jace, que preferiu que
ela não tivesse olhado.
“Aquilo não foi planejado”. Jace estava tendo dificuldade em se concentrar. Maryse
não tinha cumprimentado ele ainda, não dito muito mais que um oi, e ela ainda estava
olhando para ele com olhos como punhais azuis. Houve uma sensação de um buraco oco
em seu estômago que estava começando a se alastrar. Ela nunca tinha olhado para ele
daquele jeito antes, não importasse o que ele fizesse. “Foi um erro...”
“Jace!” Max, o mais jovem dos Lightwood, espremeu seu caminho em torno de
Maryse e se arremessou no quarto, escapando das mãos de sua mãe. “Vocês voltaram!
Todos vocês voltaram.” Ele virou em um círculo, sorrindo para Alec e Isabelle em triunfo.
“Eu pensei ter ouvido o elevador.”
“E eu pensei ter dito a você para ficar em seu quarto,” Maryse disse.
“Eu não me lembro disso,” Max disse, com uma seriedade que mesmo Alec teve que
sorrir. Max era pequeno para sua idade, ele parecia ter sete, mas ele tinha uma autocontida
seriedade que, combinado com o tamanho desproporcional de seus óculos, davam
a ele o ar de alguém mais velho. Alex se aproximou e bagunçou o cabelo de seu irmão,
mas Max ainda estava olhando para Jace, seus olhos brilhando. Jace sentiu o frio soco que
apertava seu estômago, relaxar mesmo ligeiramente, provavelmente porque Jace era
muito mais indulgente com a presença de Max. “Ouvi dizer que você lutou com um
Grande Demônio,” ele disse. “Foi incrível?”
"Foi... diferente,” Jace disfarçou. “Como foi em Alicante?”
“Foi incrível. Nós vimos às coisas mais legais. Existe um enorme arsenal em Alicante
e eles me levaram a alguns dos lugares onde eles fazem as armas. Eles me mostraram
uma nova maneira de fazer lâminas serafim também, para que elas durem mais, eu estou
indo tentar que Hodge me mostre...”
Jace não pode falar nada; seus olhos piscaram instantaneamente para Maryse, sua
expressão incrédula. Então Max não sabia sobre Hodge? Ela não tinha dito a ele?
Maryse viu seu olhar e os lábios dela se afinaram em uma linha como facas. “Já
chega, Max.” Ele pegou seu filho mais novo pelo braço.
Ele suspendeu sua cabeça para olhar para ela com surpresa. “Mas eu estava falando
para Jace...”
“Eu posso ver isso.” Ela o empurrou gentilmente em direção à Isabelle. “Isabelle,
Alex, levem seu irmão para o quarto dele. Jace,...” lá estava uma tensão em sua voz
quando ela falou o nome dele, como se ácido invisível estivesse secando as sílabas em sua
boca... “vá se limpar e me encontre na biblioteca o mais breve que você puder.”
“Eu não entendi,” Alec disse, olhando de sua mãe para Jace, e de volta. “O que está
acontecendo?”
Jace pode sentir um suor frio subir ao longo de sua espinha. “Isso é sobre o meu
pai?”
Maryse estremeceu duas vezes, como se as palavras ‘meu pai’ tivesse sido duas
distintas bofetadas. “A biblioteca,” ela disse, através de seus dentes apertados. “Nós
vamos discutir o problema lá.”
Alec disse, “O que aconteceu enquanto vocês estiveram fora não é culpa de Jace.
Nós todos estávamos nisso. E Hodge disse...”
“Nós iremos falar sobre Hodge mais tarde.” Os olhos de Maryse estavam em Max,
seu tom de alerta.
“Mas mãe,” Isabelle protestou. “Se você vai punir Jace, nós devemos ser castigados
também. Isso seria o justo. Nós todos fizemos exatamente as mesmas coisas.”
"Não,” Maryse disse, depois de uma pausa tão longa que Jace pensou que talvez ela
não fosse dizer mais nada. “Vocês não fizeram.”
“Regra número um do Anime,” Simon disse. Ele se encostou contra uma pilha de
travesseiros nos pés de sua cama, um pacote de batatas fritas em uma mão e o controle
remoto na outra. Ele estava usando uma camiseta preta que dizia: EU BLOGUEI A SUA
MÃE e um par de jeans com um buraco rasgado em um joelho. “Nunca sacaneie um
macaco cego.”
"Eu sei", Clary disse, pegando uma batata frita e mergulhando ela na lata na bandeja
equilibrada entre a TV e eles. "Por alguma razão eles são sempre muito melhores
lutadores do que monges guerreiros que podem enxergar." Ela olhou para a tela. "São
aqueles caras dançando?"
"Isso não é dançar. Estão tentando se matar um ao outro. Esse é o cara que é o
inimigo mortal do outro cara, se lembra? Ele matou o pai dele. Por que eles estariam
dançando?"
Clary mastigou sua batata e olhou pensando para a tela, onde animados
redemoinhos de rosa e nuvens amarelas ondulavam entre as figuras de dois homens
alados, que flutuavam em torno um do outro, cada golpe um movimento brilhante. De vez
em quando um deles falava, mas desde que tudo estava em japonês e com legendas em
chinês, aquilo não esclarecia muito. "O cara com o chapéu", ela disse. "Ele era o cara
malvado?”
"Não, o cara de chapéu era o pai. Ele era o imperador mágico, e aquele era o seu
chapéu de poder. O cara mal era o com a mão mecânica que fala."
O telefone tocou. Simon colocou o saco de batatas fritas para baixo e fez como se
fosse levantar para atender. Clary colocou sua mão em seu pulso. "Não. Deixa prá lá."
"Mas pode ser o Luke. Ele poderia ligar do hospital."
"Não é o Luke", disse Clary, soando com mais certeza do que ela sentia. "Ele ia ligar
para o meu celular, e não para sua casa."
Simon olhou para ela por um longo momento antes de se afundar abaixo no tapete
ao lado dela. "Se você está dizendo." Ela podia ouvir a dúvida em sua voz, mas também a
certeza não dita, eu só quero que você seja feliz. Ela não tinha certeza se "feliz" era
alguma coisa que ela provavelmente era agora, não com sua mãe no hospital, ligada a
tubos e máquinas estridentes, e Luke como um zumbi, desmoronado em uma cadeira de
plástico duro ao lado de sua cama.
Não se preocupando com Jace o tempo todo e pegando o telefone uma dúzia de
vezes para ligar para o Instituto antes de colocá-lo de volta, sem discar o número. Se Jace
quisesse falar com ela, ele podia ligar.
Talvez tivesse sido um erro levá-lo para ver Jocelyn. Ela tinha tido tanta certeza de
que se sua mãe apenas ouvisse a voz de seu filho, seu primogênito, ela poderia despertar.
Mas ela não tinha. Jace tinha estado rígido e desajeitado perto da cama, seu rosto como
uma pintura de um anjo, com os olhos vazios e indiferentes. Clary tinha finalmente
perdido a paciência e gritado com ele, e ele gritou de volta antes de ir embora irritado.
Luke tinha observado ele ir embora com um tipo de interesse clínico em seu rosto
esgotado. "Essa é a primeira vez que eu vi vocês agirem como irmã e irmão", ele
observou.
Clary tinha dito nada em resposta. Não havia importância em dizer a ele como
terrivelmente ela queria que Jace não fosse seu irmão. Você não pode arrancar o seu
próprio DNA, não importa o quanto você desejasse que pudesse. Não importa o quanto
aquilo iria fazer você feliz.
Mas mesmo que ela não pudesse conseguir ser muito feliz, ela pensou, pelo menos
aqui na casa de Simon, em seu quarto, ela se sentia confortável e em casa. Ela a conhecia
a tempo suficiente para lembrar quando ele tinha uma cama moldada como um caminhão
de incêndio e brinquedos Lego empilhados em um canto do quarto. Agora, a cama foi um
futon com uma brilhosa colcha listrada que tinha sido um presente de sua irmã, e as
paredes eram lotadas com pôsteres de bandas como Rock Solid Panda e Stepping Razor.
Tinha uma bateria postada no canto do quarto onde o Legos tinham ficado, e um
computador no outro canto, a tela continuava congelada em uma imagem do World of
Warcraft. Era quase tão familiar como no seu próprio quarto em casa, que já não existia,
então, pelo menos, esta era a segunda melhor coisa.
"Mais chibis*", Simon disse melancolicamente. Todos os personagens na tela tinham
mudado em versões de si mesmos, em tamanhos pequenos de bebês e estavam
perseguindo uns aos outros em torno de balançantes potes e panelas. "Estou mudando de
canal", anunciou Simon, segurando o controle. "Estou cansado deste anime. Eu não posso
dizer sobre o que é, e ninguém faz sexo."
(*chibi é criança em japonês, Simon fala daqueles animes que de repente os
personagens ficam pequenininhos como criancinhas.)
"Claro que não", Clary disse, pegando outra batata. "Anime é um saudável
entretenimento familiar".
"Se você estiver com disposição para um entretenimento menos saudável, nós
poderíamos tentar os canais pornôs", observou Simon. "Quer ver As bruxas de Breastwick
ou Como eu deitei Dianne?"
"Me dá isso!" Clary agarrou o controle remoto, mas Simon, gargalhando, já tinha
mudado a TV para outro canal.
Sua risada se interrompeu abruptamente. Clary olhou acima com surpresa e o viu
olhar sem expressão para TV. Um antigo filme em preto-e-branco estava passando -
Drácula. Ela tinha visto este antes, com a mãe dela. Bela Lugosi, magro e de cara branca,
na tela, envolto na conhecida capa de colarinho alto, os lábios puxados para trás de seus
pontiagudos dentes. "Eu nunca bebo... vinho", ele entoou em seu pesado sotaque
húngaro.
"Eu adoro como as teias de aranha são feitas de borracha", Clary disse, tentando
soar leve. "Você pode perfeitamente dizer".
Mas Simon já estava em seus pés, largando o controle remoto na cama. "Eu vou
voltar", ele murmurou. O rosto dele estava da cor do céu do inverno pouco antes de
chover. Clary o observou ir, mordendo forte seu lábio - era a primeira vez desde que sua
mãe tinha ido ao hospital que ela notou que talvez Simon não estivesse muito feliz
também.
Enxugando seu cabelo, Jace observou o seu reflexo no espelho com uma
depreciativa carranca. Uma runa cicatrizando que tinha sido cuidada das piores de suas
contusões, mas aquilo não melhorava as sombras sob os seus olhos ou as linhas
apertadas nos cantos da boca. Sua cabeça doía, e ele se sentiu um pouco tonto. Ele sabia
que ele devia ter comido alguma coisa naquela manhã, mas ele acordou enjoado e
ofegando por causa dos pesadelos, não querendo parar para comer, só esperando o alívio
da atividade física, para queimar os seus sonhos em contusões e suor.
Jogando a toalha de lado, ele pensou saudosamente no chá preto doce que Hodge
usava para fermentar, vindo das flores que floresciam à noite na estufa. O chá levava
embora as pontadas de fome e trazia um rápido aumento de energia. Desde o sumiço de
Hodge, Jace tinha tentado ferver as folhas das plantas em água para ver se ele conseguia
produzir o mesmo efeito, mas o único resultado foi amargo, um líquido com sabor de
cinzas que fez ele engasgar e cuspir.
De pés descalços, ele caminhou para o quarto e jogou um jeans e uma camisa limpa.
Ele puxou para trás seus molhados cabelos loiros, franzindo as sobrancelhas. Eles estavam
muito longos agora, caindo em seus olhos - alguma coisa Maryse iria com certeza
desaprovar nele. Ela sempre desaprovava. Ele podia não ser filho biológico dos
Lightwoods, mas eles tratavam ele como o fosse, desde que ele tinha sido adotado aos
dez anos, depois da morte de seu próprio pai. A suposta morte, Jace se lembrou dela,
daquele buraco dentro de seu estômago voltando à tona novamente. Ele se sentiu como
uma lanterna do Jack* pelos dias passados, como se as suas tripas tivesse sido
arrancadas para fora com um garfo e despejadas em uma pilha, enquanto um sorriso
forçado permanecia engessado em seu rosto. Ele várias vezes se perguntou se alguma
coisa que ele pensava sobre a sua vida, ou de si próprio, havia sido verdade.
(* Lanterna do Jack = aquelas abóboras imensas do dia das bruxas, onde é
moldado, geralmente, um rosto)
Ele achava que ele era um órfão, e ele não era. Ele achava que ele era apenas uma
criança, e ele tinha uma irmã.
Clary.
A dor veio novamente, mais forte. Ele a empurrou para baixo. Seus olhos caíram
sobre o pedaço de espelho quebrado que descansava em cima de sua penteadeira, ainda
refletindo os galhos verdes e um céu azul de diamante. Era quase crepúsculo agora em
Idris: O céu estava escuro como cobalto. Sufocando o vazio, Jace puxou com força suas
botas, e se conduziu escadas abaixo para a biblioteca.
Ele se perguntou, enquanto ele se movia com barulho nos degraus de pedra abaixo,
o que era que Maryse precisava dizer a ele sozinho. Ela parecia querer arrastar ele e o
castigar. Ele não conseguia lembrar-se da última vez que ela tinha descido uma mão sobre
ele. Os Lightwoods não davam castigos corporais - uma grande mudança ao ser trazido de
Valentine, que tramava todos os tipos de castigos dolorosos para incentivar a obediência.
A pele de Caçador de Sombras de Jace sempre se curava, cobrindo tudo menos o pior de
todos os elementos de prova. Nos dias e semanas após o seu pai morrer, Jace podia se
lembrar de procurar por cicatrizes em seu corpo, por alguma marca que seria um símbolo,
uma recordação que o ligasse fisicamente a memória do seu pai.
Ele chegou à biblioteca e bateu uma vez antes de empurrar a porta aberta. Maryse
estava ali, sentada na antiga cadeira de Hodge perto do fogo. A luz fluía através das
janelas altas e Jace podia ver os toques de cinza em seus cabelos. Ela estava segurando
uma taça de vinho tinto; havia uma garrafa para servir vinho sobre a mesa ao lado dela.
"Maryse", ele disse.
Ela saltou um pouco, derramando um pouco do vinho. "Jace. Não ouvi você chegar"
Ele não se moveu. "Você se lembra daquela música que você costumava cantar para
Isabelle e Alec - quando eles eram pequenos e tinham medo do escuro, para fazê-los
dormir?"
Maryse pareceu ficar surpresa. "Do que você está falando?"
"Eu costumava ouvir você através das paredes", ele disse. "O quarto de Alec era ao
lado do meu."
Ela não disse nada.
"Era em francês," Jace disse “A música".
"Não sei por que você se lembrou de algo como isso." Ela olhou para ele como se ele
a estivesse acusando de alguma coisa.
"Você nunca cantou para mim."
Houve uma pausa quase imperceptível. Então, "Ah, você," ela disse. "Você nunca
teve medo do escuro."
"Que tipo de criança de dez anos de idade, nunca tem medo do escuro?"
Suas sobrancelhas se levantaram. "Sente-se, Jonathan", ela disse. "Agora".
Ele foi, lentamente o suficiente para irritar ela, atravessando toda a sala, e se
atirando em um dos encostos da cadeira ao lado da mesa. "Eu prefiro que você não me
chame de Jonathan."
"Porque não? É o seu nome." Ela olhou para ele considerando. "Há quanto tempo
você sabe?"
"Sabe o quê?"
"Não seja estúpido. Você sabe exatamente o que estou perguntando a você." Ela
virou sua taça em seus dedos. "Há quanto tempo você sabe que Valentine é o seu pai?"
Jace considerou e descartou várias respostas. Normalmente, ele poderia ter mudado
o rumo da conversa com Maryse, fazendo ela rir. Ele era uma das únicas pessoas no
mundo que poderia fazê-la rir. "Quase o tanto de tempo que você sabe."
Maryse balançou a cabeça lentamente. "Eu não acredito nisso."
Jace se sentou ereto. Suas mãos estavam em punhos onde elas repousavam sobre
os braços da cadeira. Ele podia ver um ligeiro tremor nos seus dedos, e imaginou se ele já
tinha tido isso antes. Ele achou que não. Suas mãos sempre tinha sido tão firmes quanto o
seu batimento cardíaco. "Você não acredita em mim?"
Ele ouviu a incredulidade de sua própria voz e tremeu no íntimo. Claro que ela não
acreditava nele. O que tinha sido evidente desde o momento em que ela tinha chegado
em casa.
"Não faz sentido, Jace. Como você não pode saber quem é seu próprio pai?"
"Ele me disse que ele era Michael Wayland. Vivíamos no país na casa de Wayland..."
“Um bonito toque”, Maryse disse, “isso. E seu nome?” Qual é o seu verdadeiro
nome?”
“Você sabe meu verdadeiro nome.”
“Jonathan Christopher. Eu sabia que este era o nome do filho de Valentine. Eu sabia
que Michael tinha dado a seu filho o nome de Jonathan também. É um nome comum de
Caçador de Sombras - eu nunca pensei que fosse estranho que eles compartilhassem isso,
e pelo sobrenome do menino de Michael, eu nunca perguntei. Mas agora eu não consigo
imaginar. Qual era o verdadeiro nome do meio do filho de Michael Wayland? Há quanto
tempo Valentine esteve planejando o que ele ia fazer? Há quanto tempo ele sabia que iria
assassinar Jonathan Wayland...?” Ela se interrompeu, seus olhos fixados em Jace. “Você
nunca se pareceu com Michael, sabia?” ela disse. “Mas às vezes as crianças não se
parecem como seus pais. Eu não pensei sobre isso antes. Mas agora eu posso ver
Valentine em você. O jeito como você olha para mim. Este desafio. Você não se importa
com o que eu disse, não é?”
Mas ele se importava. Tudo estaria bem se ele tivesse certeza de que ela não
poderia ver isso. “Faria diferença se eu me importasse?”
Ela colocou a taça sobre a mesa ao lado dela. Estava vazia. “E você responde
perguntas com perguntas lançadas a você, do jeito que Valentine sempre fazia. Talvez eu
devesse ter sabido.”
“Talvez nada. Eu continuo sendo exatamente a mesma pessoa. O que eu tenho sido
há sete anos. Nada mudou em mim. Se eu não fazia você lembrar de Valentine antes, eu
não vejo o porquê eu o faria agora.
Ela moveu seu olhar sobre ele e o afastou como se ela não pudesse suportar olhar
diretamente para ele. “Certamente quando falávamos sobre Michael, você devia saber que
não era possível ser sobre seu pai. As coisas que nós dissemos sobre ele nunca poderiam
ser aplicadas a Valentine.”
“Vocês diziam que ele era um bom homem.” A raiva girava dentro dele. Um corajoso
Caçador de Sombras. Um pai carinhoso. Eu pensei que aquilo era suficientemente o
bastante.
“E fotografias? Você deve ter visto fotografias de Michael Wayland e percebeu que
ele não era o homem que você chamava de pai.” Ela mordeu seu lábio. “Me ajude com
algo, Jace”
“Todas as fotografias foram destruídas na Revolta. Isso foi o que você me disse.
Agora eu me pergunto se isso não era o porquê de Valentine ter queimado todas elas,
então ninguém poderia saber quem estava no Circulo. Eu nunca tive uma fotografia do
meu pai,” Jace disse, e se perguntou se ele soava tão amargo quanto ele se sentia.
Maryse colocou uma mão em sua têmpora e a massageou como se sua cabeça
estivesse doendo. “Eu não acredito nisso,” ela disse, como se para si mesmo. “Isso é
loucura.”
“Então não acredite nisso. Acredite em mim.” Jace disse, e sentiu o tremor em suas
mãos aumentar.
Ela deixou cair sua mão. “Você não acha que eu quero?” ela desabafou, e por um
momento ele ouviu o eco na voz dela, da Maryse que entrou no quarto dele a noite
quando ele tinha dez anos e fitando com os olhos secos o teto, pensando em seu pai, ela
sentava em sua cama com ele até que ele dormisse pouco antes do amanhecer.
“Eu não sei,” Jace disse de novo. “E quando ele me perguntou se eu queria ir como
ele de volta para Idris, eu disse não. Eu ainda estou aqui. Isso não conta para nada?”
Ela virou o olhar de volta para a garrafa, como se considerando outro drink, então
pareceu descartar a idéia. "Eu gostaria que contasse", ela disse. "Mas há tantas razões
para que seu pai pudesse querer que você continuasse no Instituto. Quando se trata de
Valentine, eu não posso me dar ao luxo de confiar em ninguém tocado por sua influência."
"Sua influência tocou você," Jace disse, e instantaneamente lamentou aquilo pelo
olhar que apareceu através do rosto dela.
“E eu repudio ele,” Maryse disse. “E você?” Você pode? Seus olhos azuis da mesma
cor dos de Alec, mas Alec nunca tinha olhado para ele daquele jeito. “Me diga que você
odeia ele, Jace. Me diga que você odeia aquele homem e tudo o que ele defende.”
Um momento se passou, e outro, e Jace, olhando abaixo, viu que suas mãos
estavam tão apertadas que os nós dos dedos estavam brancos e duros como os ossos em
uma espinha de peixe. “Eu não posso dizer isso.”
Maryse sugou sua respiração. “Por que não?”
“Por que você não pode dizer que você confia em mim? Eu vivi com você quase
metade da minha vida. Você deveria me conhecer, com certeza, melhor do que isso?”
“Você soa tão sincero, Jonathan. Você sempre foi, mesmo quando você era um
garotinho tentando colocar a culpa em Isabelle ou Alec, de algo que você fazia de errado.
Eu conheci apenas uma pessoa que podia soar tão persuasivo quanto você.”
Jace sentiu um gosto metálico em sua boca. “Você quer dizer o meu pai.”
“Havia apenas dois tipos de pessoas no mundo para Valentine,” ela disse. “Aqueles
que eram do Circulo e aqueles que eram contra ele. Estes últimos eram os inimigos, e os
primeiros eram as armas de seu arsenal. Eu vi ele tentar mudar cada um de seus amigos,
mesmo a sua própria esposa, em uma arma para a Causa - e você quer que eu acredite
que ele não faria o mesmo com o seu próprio filho?” Ela balançou sua cabeça. “Eu o
conheci melhor do que isso”. Pela primeira vez, Maryse olhou para ele com mais tristeza
do que com raiva. “Você foi a seta atirada diretamente no coração da Clave, Jace. Você é
a seta de Valentine. Quer você saiba, quer não.”
Clary fechou a porta do quarto da TV com o volume alto e foi a procura de Simon.
Ela o encontrou na cozinha, curvado sobre a pia com a água correndo. Suas mãos
estavam sobre o escorredor.
“Simon?” A cozinha era brilhante, de um amarelo alegre, as paredes decoradas com
emoldurados desenhos à lápis e giz que Simon e Rebecca haviam feito na escola. Rebecca
tinha algum talento para desenho, você podia dizer, mas nos rabiscos de Simon todas as
pessoas pareciam como parquímetros com tufos de cabelos.
Ele não tinha olhado até agora, embora ela pudesse dizer pela firmeza dos músculos
em seus ombros que ele tinha ouvido ela. Ela foi até a pia, descansando uma mão
levemente em suas costas. Ela sentiu a acentuada saliência de sua espinha através do fino
algodão de sua camiseta e se perguntou se ele tinha perdido peso. Ela não podia dizer só
de olhar para ele, mas olhando para Simon era como se estivesse olhando em um espelho
- quando você vê alguém todo dia, você nem sempre nota as pequenas mudanças em sua
aparência exterior. “Você está bem?”
Ele revolveu a água com um duro movimento de seu punho. “Claro. Eu estou bem.”
Ela deslizou um dedo contra o lado de seu queixo e virou o rosto dele na direção do
dela. Ele estava suando, seu cabelo escuro que caia sobre sua testa estava preso à sua
pele, mas o ar que vinha pela janela semi-aberta estava frio. “Você não parece bem. Foi o
filme?”
Ele não respondeu.
“Me desculpe. Eu não deveria ter rido, é só que...”
“Você não se lembra?” Sua voz soou rouca.
“Eu...” a voz de Clary morreu. Aquela noite, recordando, parecia como correr ao
longo de um nevoeiro, de sangue e suor, de sombras vislumbradas em entradas, que
caiam através do espaço. Ela se lembrava dos rostos brancos dos vampiros, como papel
recortado contra a escuridão, ela se lembrou de Jace abraçando ela, gritando roucamente
em seu ouvido. “Não realmente. É um borrão.”
Seu olhar se moveu passando por ela, e em seguida, de volta. “Eu pareço diferente
para você?” ele perguntou.
Ela levantou seus olhos para os dele. Eles eram da cor de café preto - não realmente
preto, mas um rico castanho sem um toque de cinza ou avelã. Ele parecia diferente? Podia
haver um toque extra de confiança no jeito como ele ficou desde o dia em que ele matou
o Abbadon, o Grande Demônio; mas também havia uma cautela nele, como se ele
estivesse assistindo ou esperando alguma coisa. Era algo que ela tinha notado em Jace
também. Talvez aquilo fosse apenas a consciência da mortalidade. “Você continua o
mesmo Simon.”
Ele semicerrou seus olhos como se em alivio, e enquanto seus cílios se abaixavam,
ela viu como os ossos de seu rosto pareciam angulares. Ele tinha perdido peso, ela
pensou, e ela estava prestes a dizer isso quando ele se inclinou para baixo e a beijou.
Ela ficou tão surpresa com a sensação da boca dele sobre a sua que ela ficou toda
rígida, agarrando o canto do escorredor para apoiar a si mesma. Ela, no entanto, não o
empurrou para longe e claramente fazendo disso como um sinal de encorajamento, Simon
deslizou sua mão atrás da cabeça dela e aprofundou o beijo, separando os lábios dela com
os seus. Sua boca era suave, mais suave do que a de Jace havia sido, e a mão que se
fechava sobre seu pescoço era quente e gentil. Ele tinha gosto de sal.
Ela deixou seus olhos se fecharem e por um momento flutuou vertiginosamente na
escuridão e no calor, ela sentiu os dedos dele movendo através de seus cabelos. Quando
um estridente toque de telefone cortou o seu entorpecimento, ela pulou para trás como se
ele tivesse empurrado ela para longe, embora ele não tivesse se movido. Eles olharam um
para o outro por um momento, em selvagem confusão, como duas pessoas que se
encontram de repente transportadas para um estranho cenário em que nada é familiar.
Simon se afastou primeiro, para alcançar o telefone pendurado na parede ao lado do
armário de temperos. “Alô?” ele soava normal, mas o peito dele subia e descia rápido. Ele
segurou o fone para Clary. “É para você.”
Clary pegou o telefone. Ela podia sentir o coração dela batendo na garganta, como
as asas de um inseto preso debaixo de sua pele. É Luke, ligando do hospital. Alguma coisa
aconteceu com minha mãe.
Ela engoliu. “Luke? É você?”
“Não. É Isabelle.”
“Isabelle?” Clary olhou para cima e viu Simon olhando para ela, inclinado contra a
pia. O rubor em suas bochechas tinha sumido. “Por que você... quero dizer, o que houve?”
Havia um nó na voz da outra garota, como se ela tivesse chorado. “Jace está aí?”
Clary afastou o telefone então ela pôde olhar para ele antes de trazê-lo de volta ao
seu ouvido. “Jace? Não. Porque ele estaria aqui?”
A resposta de Isabelle ecoou pela linha telefônica como um suspiro. “O problema é
que... Jace se foi.”